Я видел во сне, как враги бичевали Христа,
Свистели бичи, умирала во тьме красота.
По телу Страдальца кровавые струи текли,
А женщины слабые плакали тихо вдали.
О как был изранен, о как был истерзан Христос,
Кто миру надежду, любовь, спасенье принес.
Из Тела Святого куски вырывали бичи,
Глумились над Богом безумцы, слепцы, палачи.
Вот воин взмахнулся бичом над Христом что есть сил,
Не выдержал я - его со страданья схватил.
"Чего ты хватаешь?!" - он крикнул бесстыдно грубя,
И вдруг оглянулся, и сразу узнал я себя.
Глаза и лицо - все мое, неужель это я?
И острая плеть от бича неужели моя?
В холодном поту я проснулся вокруг темнота,
Так значит я жизнью своей распинаю Христа.
Нежность и кротость вот признак хороших людей,
А я очень часто не лучше, чем гнусный злодей.
Мне нужно быть агнцем, а я как рыкающий лев,
В душе очерствелой не дал урожаю созреть.
Любите друг друга - ведь это Христовы слова,
Но лишь суетою забита моя голова.
Терпеньем спасайтесь - а я не умею терпеть,
И резкость моя, как ременная жгучая плеть.
Проигрыш
Как в зеркале, словно, увидел себя я во сне
О, Господи, что же для радости надобно мне?
И Бог мне ответил: "Безмерна моя благодать,
Чтоб праведным быть нужно Слово мое соблюдать".
